Hace 25 años, siendo un comerciante mediocre, comencé a interesarme por el marketing.

Me llamó la atención un vecino mío que abría decenas de sucursales con formidable éxito y se convirtió en líder nacional en su nicho.

Era un «muchacho» de 30 años (25 años menor que yo), lleno de proyectos, energías y buenas ideas que en su momento eran innovadoras, al menos en el marco de las pymes.

Un día, con toda la inocencia de mi eterna inmadurez, lo invité a tomar un café para que me contara sobre su éxito meteórico y así aprender algo. Después de todo, nuestros nichos y potenciales clientes eran totalmente distintos.

Me mandó a «estudiar y leer libros». No me molestó su respuesta, pero no me gustó su tono soberbio.

Con haberme dado unos tips totalmente vagos me hubiera conformado. No esperaba un coaching, solo unas palabras de aliento.

El tiempo pasó y el marketing se hizo parte de nuestra vida cotidiana. Le hice caso: estudié cuanto curso encontraba sobre el tema (incluyendo las materias afines).

Me leí todo libro que aparecía, me suscribí a publicaciones, cursos y estudié en los tantos sitios online que trataban todo lo relacionado al marketing.

Mi pyme se transformó en una empresa 100% digital, con un equipo capacitado en las distintas ramas del marketing digital.

A pesar de las crisis económicas que azotaron nuestro país, pude crecer y convertirme en líder en mi nicho, superando todas las dificultades.

Empresas con más capital, experiencia y relevancia se fundieron, y mi «pequeña empresita» sigue brindando sus servicios a clientes hasta el día de hoy.

Pero este post no trata de mí, sino del vecino en cuestión.

Hace unos días me paré, solo como pretexto para tomar un respiro, ante la vidriera de un pequeño negocio: sucio, semivacío y abandonado.

Detrás de la vidriera atendía al único cliente un cincuentón avejentado… el famoso vecino que me destratό cuando le pedí un consejo. Ya sin sucursales, sin empleados y sin mercadería.

Sentí una gran decepción.

Aunque en Argentina un rico puede transformarse en mendigo de un día para otro, no esperaba que un hombre lleno de vivacidad y empuje quedara tan empobrecido teniendo una trayectoria de éxito y crecimiento.

Me dejó pensando sobre el valor de la humildad, de la autocrítica y la solidaridad.

Me dejó pensando en la importancia de la capacitación, la actualización constante y el aprendizaje.

En fin… una decepción más en el camino y una lección: a veces los golpes nos fortalecen.

Buenos Aires. 9-ENE-2023

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A forte e barulhenta chuva de verão corre veloz pelas ruas, arrastando as folhas que dançam sem parar. Cada folha me lembra um de vocês, seguindo seu próprio ritmo. Cada um entrou na minha vida de uma forma única e permaneceu nela de um jeito especial. 

Um, mais calmo, de olhar tímido. A outra, cheia de atitude, sorrisso tatuado e com olhar intenso. Tem quem chega devagarzinho, mas sempre confiante e disposto a ajudar, quase pedindo desculpas por isso. E a outra, que se entrega com doçura, cantando felicidade pelos corredores até chamar sua atenção e alegrar seu dia. O trovador do grupo não perde a oportunidade de deixar uma música para alegrar o caminho. 

Como esquecer quem não tem um minuto de descanso, mas sempre tem a palavra exata para agregar bem-estar? E os anjos que aparecem do nada, a qualquer momento, sempre com aquelas palavras que a gente precisava ouvir para acalmar o seu coração oprimido?  

E não podemos deixar de lembrar de tantos colegas que, em silêncio, realizam aqueles pequenos milagres que permitem que o sol nasça todos os dias, mesmo depois dos dias mais difíceis. E, convenhamos, quase todos os dias são difíceis. 

Agradeço em nome de minha filha Abigail e de mim, a todos que dedicaram seus esforços na Clínica Florence e no Hospital Albert Sabin – Recife, para que o paciente não se sinta um número ou um peso, mas sim parte de uma família. Escrito em Recife em janeiro de 2025

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Tengo una mesa en casa, no es una mesa cualquiera,

sino una mesa importante y cálida con mucha presencia.

Una mesa marrón oscura con pequeños surcos y pesada,

acompañada por ochos sillas alrededor y cuatro por las dudas.

Tenía grandes planes para ella y por un tiempo fue concurrida.

De a poco los afectos desaparecieron y la mesa se hizo grande.

Demasiado grande para una persona. Dejé de usarla.

Ahora la mesa sigue en su lugar. Su calor nadie acaricia.

Los platos ya no se escuchan, ni una lágrima le cae encima.

Apenas unos susurros ocasionales y un par de codos clavados.

A pesar de su soledad, de día o de noche, con luz u oscuridad,

un brillo sonriente refleja por donde se la mire.

Mi querida mesa… parece esperar estoicamente,

las conversaciones, las risas y los enojos.

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Buenos Aires
Plaza Lavalle: 22.00 horas a sólo 100 pasos del Obelisco.
Hace tres horas que la plaza está oscura, casi tenebrosa.
Hace cuatro horas que los oficinistas vaciaron el Microcentro.
Un silencio ensordecedor se hace dueño de la zona y los pocos transeúntes que se animan a cruzarla lo hacen presurosos, con miedo.
Los tacos de una jóven con botas resuenan y el Palacio de Justicia devuelve el eco.
Se sientan dos señoras que ponen comida en uno de los bancos y de sus narices exhalan vapor: ya hace frío en Plaza Lavalle.
Se cumple un rito diario: mágicamente emergen de las sombras otras sombras más oscuras que se congregan alrededor del plato en el banco sin que nadie los llame… Los atrajo el olor de la comida?
Un gato temeroso asoma su cabeza y no se anima… huele, mira pero no se mueve.. mucho riesgo.

Una hilera numerosa enfila hacia donde parte el olor, seres quebradizos, endebles, sumisos, encorvados y vencidos por el hambre. Algunos con cachorros.

Al fin, uno de ellos se anima y recibe en la mano un pan y una sopa caliente, una caricia y una mirada tierna.
Hasta los cachorros comen, todos en silencio.
Nadie habla, alguno apenas dice gracias con un gesto bajando la cabeza o cerrando los ojos. Vergüenza? Resignación?
El espectáculo diario dura unos pocos minutos y cada uno regresa a su oscuro rincón a pasar la noche, acurrucándose debajo de cartones para paliar el frío.

Llego a mi casa, me lavo las manos, me preparo para cenar y la escena martilla mis sienes.

Mientras como, pienso en los miles de personas con un destino similar al que acabo de presenciar. Cuantas «Plazas Lavalle» tenemos en nuestra patria?

Mañana será un nuevo día y quizás me levante pensando que sólo fue una pesadilla nocturna.

Pero por las dudas: no paso nunca más por la Plaza Lavalle a las 22.00 horas!

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Mi primera hija tenía 3 años cuando esperamos nuestro segundo hijo.

Al tiempo descubrimos que el bebé por nacer se contagió de una enfermedad que le daba una probabilidad del 70% de nacer con graves malformaciones congénitas y pocas chances de vivir.

Después de muchas noches sin dormir, de mucha angustia y desesperación decidimos abortar.

Éramos una pareja de clase media y nuestra posición económica nos permitió realizar la interrupción del embarazo en una clínica de renombre que nos prometía lo que se llama “un aborto seguro”

En la sala de espera todos estábamos con la mirada al piso. A lo sumo nos espiábamos de reojo. Cada uno de nosotros sumidos en la soledad que antecede a un momento de crisis.

Cada uno de nosotros éramos conscientes de lo que estábamos por hacer y no era momento para celebrar, nadie hablaba. Ni siquiera murmuraba.

Las palabras no tenían sentido.

A pesar de ser un hito trascendental en la vida de cada uno, en la clínica no vi alegría.

Un silencio absoluto reinaba en la sala.

La operación fue rápida y “limpia” no quedó rastros de nada. Pero en mi mente me imaginaba el proceso: desde que comienza hasta que se desechan los restos del feto. Esa película no pude superarla hasta hoy.

Ruth mantuvo su silencio por mucho tiempo y jamás volvió a ser la misma mujer llena de chispas, burbujas y ganas de vivir que era hasta ese momento, a sus 24 años.

Un velo transparente de tristeza cubrió su rostro y no desapareció aún en los momentos de alegría y felicidad posteriores.

Nunca más hablamos del tema y a los dos años nació Talia.

Crecimos, maduramos, vivimos juntos y vivenciamos muchas experiencias (psicólogos de por medio)

Quince años después, Ruth tuvo su primer intento de suicidio.

No tengo opinión sobre el tema «aborto», no cuento con el conocimiento y la experiencia para opinar. Por ello cuento mi experiencia.

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No se fueron. No se han ido. Se suicidaron.

No voy a tapar con palabras bonitas un hecho que de bonito no tiene nada.

Hace 8 años se suicidó Talia, de 33 años.

Hace 4 meses se suicidó Sara, de 24 años.

Trabajo todo el día para no pensar en esta pérdida irremediable.

No quiero llorar de noche, pero es más fuerte que yo.

Termina el día y me quedo solo. Con mis fantasmas.

Con lo inevitable de la muerte de mis amores a pesar de tanta dedicación y tanto amor.

La educación de los hijos no termina con su desaparición física.

Tengo que ser el ejemplo para ellas, en vida y después también.

Lloraré, sufriré y rezaré, pero seguiré siendo el padre de siempre.

Dedicado, activo, positivo y optimista.

Lleno de amor y ternura para con ellas y las que quedaron.

Por ellas y por su recuerdo no puedo quebrarme, no puedo caerme.

Por ellas y por su recuerdo debo superar esta crisis, trabajar para que no me destruya ni me torture de por vida.

Por los que pasan esta situación debo seguir aprendiendo, creciendo, madurando y transmitir que se puede convivir con el dolor y la tragedia y a la vez ser feliz por el milagro de la vida.

Para valorar el privilegio de amar y ser amado.

Por despertarnos cada mañana y renovar nuestras esperanzas.

Talia, te extraño mucho amor mío.

Sara, me haces falta y no puedo hacerme a la idea que no puedo siquiera hablar contigo por teléfono.

Cada vez que escribo Hola en el chat, el celular me sugiere tu nombre.

Paradojas de la vida, ni siquiera el celular se ha percatado de tu partida y te sigue esperando.

Seguiré orando, ensalzando la gloria divina. Y llorando mi vulnerabilidad humana, recalcando mi infinita pequeñez ante la majestad de la creación y la orfandad que siento sin el amor que quisiera darles a mis hijas.

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Ese día escuché una explosión desde mi trabajo en Lavalle y Esmeralda.

Acostumbrado a explosiones en las recurrentes manifestaciones en el Microcentro porteño y a que la tierra tiemble cada vez que pasaba el subte a Retiro, no le di importancia y me sumergí en mis tareas cotidianas.

Tranquilo, pues más allá de que se sabía que explotó una bomba en la Embajada, entendí que las fuerzas de seguridad se están ocupando del tema y mi presencia sólo iba a entorpecer su trabajo de rescate.

Todavía no tenía noción de la magnitud de la tragedia y la gravedad de la situación.

Pero recibo un llamado desesperado de Ruti, mi esposa en aquel momento. «Najshón: vení urgente a ayudar” “esto es un caos”Salí hacia allí, pensando que estaba exagerando.

La situación como muestra esta imagen, era desoladora. Reinaba la confusión y el desconcierto y nadie dirigía la operación de rescate. Cada uno hacía lo que podía: Bomberos, Policía Federal, voluntarios sin experiencia ni capacitación y para de contar.
No se dejaba pasar a la prensa y nadie sabía nada.

A esta hora se estaba buscando desesperadamente sobrevivientes bajo los escombros en una operación sin coordinación y sin metodología alguna.

Pura improvisación y buena voluntad.

No era hora de quejarse sino de colaborar. La zona estaba totalmente evacuada y acordonada.

Los edificios aledaños desiertos de sus moradores y todos con daños importantes.

Me dirigí a los periodistas que estaban en la zona para que pidan a la población que acerque materiales necesarios para seguir trabajando.

Faltaban cascos, palas, baldes, guantes, barbijos, carretillas, etc.

Todos estaban arrancando las piedras con sus manos sin haber descansado un solo minuto. Si comer, ni beber una gota de agua.

El trabajo se hacia lento y penoso, pero nadie aflojaba.

Formé un equipo de 6 personas que estaban ayudando. Acondicionamos la entrada de un edificio cercano a modo de cantina con una mesa y tablas para sentarse.

Eran muchachos de 20 a 35 años. Uno era mozo, el otro panadero, el otro albañil, otro empleado en una fábrica.

Gente sencilla, con una fuerza de voluntad y ganas de ayudar sin importar a quien.

Todos del Gran Buenos Aires, regresaban a sus casas después de un día de trabajo.

Camino a la estación de tren Retiro se encontraron con la tragedia y se olvidaron de sus familias, de sus casas y de sus trabajos.

Comencé mi peregrinación en busca de bebida y comida para repartir, pensando para mis adentros: “quien me va a dar nada a mí, pidiendo comida como un pordiosero?

”La realidad me sorprendió. El Supermercado Jumbo cercano, en la calle Esmeralda, llenó mi auto de bebidas, pan y fiambre para dar de comer a los efectivos que no probaron bocado todo el día y ya era medianoche.

“Mis chicos”, como yo les decía para mis adentros, en pocos minutos prepararon un lunch y al poco tiempo se agotaron los sándwiches y la bebida.

Los efectivos que desfallecían por falta de alimentos pudieron recuperarse y siguieron trabajando con mayor ímpetu.

Recibí el compromiso del Hotel Plaza y El Panamericano que

iban a donar toda la comida que necesite.

Entre Jumbo y los hoteles tuvimos provisiones durante tres días seguidos.

Nos dieron comida y bebida caliente. En algunas oportunidades ellos mismos traían la comida a nuestra improvisada “cantina”.

Durante estos días “mis chicos” no fueron a sus casas, ni se bañaron, ni pudieron contactarse con sus familias (recordemos que no había celulares), comían lo que sobraba.

Dormían de a puchitos en turnos, tirados sobre un cartón en el piso.

Al cuarto día fui al trabajo para ver cómo se las arreglaba Ruti en mi puesto. Apenas llego me llaman desesperadamente mis chicos: la Policía los está desalojando del lugar por la fuerza por intrusos.

Corrí a la cantina, que estaba a metros de la derrumbada Embajada y los chicos llorando desconsoladamente.

Los echaron como delincuentes. Los empujaron, les destruyeron las precarias instalaciones que improvisamos y más que nada los humillaron.

Después de haber brindado tanto sin pedir nada. “Alberto: hablemos con el Embajador de Israel. No queremos nada, sólo que alguien nos de la mano y nos diga gracias” Vamos a hacer una manifestación”

Los calmé ante lo inevitable. “Cada uno dio lo más que pudo y ya no hay nada que hacer aquí” “Es triste, pero es así.” “Vayamos a casa, tenemos que retomar nuestras vidas”

Nos abrazamos, lloramos, prometimos estar en contacto y vernos en otra ocasión. Uno a uno se fue encorvados por el cansancio, pero con el alma llena.

Agotados física y mentalmente. Hambrientos y humillados, pero con una sensación que hicimos algo importante.

Que a partir de ese momento éramos otras personas.La moraleja: ¡no pará! Falta el remate del cuento antes de terminar esta historia.

Me despido del lugar, hago media cuadra sobre Suipacha y veo en una playa de estacionamiento una enorme camioneta semi-escondida con un grupo de trabajadores conversando animadamente y riendo jocosamente.

Como la zona estaba acordonada y nadie podía entrar, me llamó la atención.

Me acerco y en el camión dice: Dirección General De Defensa Civil.Les pregunto que hacen allí? Estamos por el atentado! Todos limpitos, fresquitos, bien afeitados y bien descansados.
Habían llegado ese mismo día. Brillaron por su ausencia cuando se los necesitaba.
A pesar que la prensa publicó que “los equipos de bomberos y de defensa civil se esforzaban en retirar los escombros para tratar de salvar a las posibles víctimas todavía …”
Se mantuvieron a media cuadra solo para sacarse una foto para la prensa cuando todo había terminado.

El intendente en ese momento era Carlos Grosso, quien obviamente ni se molestó en visitar la zona para ver que podía aportar.

Publico esta historia, porque en ella hay muchos héroes desconocidos.

Gente que estaba en funciones y pudo darse por vencida pero siguió buscando.
Gente que estaba de paso y brindaron todo su esfuerzo y corazón sin que nadie les pida nada. 

Un gran reconocimiento a todos ellos.

Y también hubo villanos, como en toda historia.

La entrada EL ATAQUE TERRORISTA A LA EMBAJADA DE ISRAEL se publicó primero en Ben Hur Blog.

No quiero vivir, perdí lo que más amaba.

El llanto me calma el sufrimiento

Pero no calma mi dolor

No quiero vivir, ya estoy muerto en vida.

Ni fuerzas tengo para sobrellevar esta pérdida.

No quiero vivir para despertarme cada día, con una amarga e irreversible realidad

Ay, ay, ayyyy Sarita no puedo mas fingir.

Trabajar todos los días y disimular que soy fuerte

Estoy destrozado por dentro y por fuera

Soy un fantasma viviente.

Ni siquiera te sueño para no sufrir

No miro tus fotos, para seguir respirando

Quiero evitar recordarte pero mi alma te siente y mi corazón llora. Y llora.
Trato de entretenerme y logro olvidar

Pero cuando el cansancio me vence no hay forma de calmar mi angustia.

Pensar que soy quien tendría que estar consolando.

Sin embargo soy yo que te pido ayuda.

No quiero vivir. Ay, ay, ayyy…

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1. LLORA TODO LO QUE PUEDAS. Las lágrimas no curan el dolor, pero ayudan a mantener la salud y alejar la depresión.

2. TRABAJA DURO Y SIGUE TUS PLANES. Anclarse en el pasado solo acelerará tu destrucción

3. CANALIZA TU DOLOR EN UNA OBRA CONSTRUCTIVA. Un solo gesto de amor puede salvar una vida

4. UNA ORACION SUELE AYUDAR. Agradece lo que te ha tocado en esta vida.

5. AMA A TU PROJIMO COMO AMASTE A TU SER QUERIDO. Sólo así encontrarás paz interior y consuelo.

6. MUCHOS ESTAN SUFRIENDO MÄS QUE VOS. Intenta apoyarlos, darles fuerzas y esperanza.

7. NO LAMENTES AHORA LO QUE NO PUDISTE DISFRUTAR EN SU MOMENNTO

8. NO TE PONGAS EN VICTIMA. Sólo agravarás tu situación y agraviarás la memoria de tu hijo

9. NO TE SIENTAS CULPABLE DE LO QUE NO PUDISTE EVITAR. La omnipotencia no es buena para la salud emocional

10. NO CULPES A NADIE POR TUS DESDICHAS. Solamente prolongarás tu agonía.

La entrada DECALOGO DE UN PADRE HUERFANO se publicó primero en Ben Hur Blog.